HOMMES FOUS

Hommes fous et cruels,

Les fleurs resteront toujours.

Belles et fidèles,

Au chant du beau,

À l'amour du vrai.

Vous crèverez, homme de peu.

Ou de rien, menteurs, au vent

Des mauvais mots, comme des bêtes

Que vous enfanterez, au jugement dernier,

D’un virus puant et mortel

Hommes fous et sots,

Vos morts chanteront enfin.

Notre liberté d'être et d'espérer

Sur les murs des printemps

Que vous écrasez à chaque révolte

Les poètes cracheront leurs maux.

Sur la gueule des va-t-en-guerre

Et des dictats ignobles,

De fous cousus d'or,

Baisant l'atome comme une pute

Effrayée par un Tsar chauve,

Sur vos tombes cousues d'or,

Ils riront des vagues rouges de sang

Coloriant les aurores

En mémoire des Poètes nus.