CHEZ FRED

Qui-y-t il  d'autre ?

Que la bière, les chaises sales

Un téléphone poisseux

Un gel qui fut alcoolique

Des masques bleus « gauloises »

Chez Fred, Bar resto

Du bord d'une mer Méditerranée

Froide, pluvieuse

Ennuyeuse, plate

Comme un marin

Ivre, déclamant

L'albatros !

Il y a la femme à Fred

Blonde, peroxydée

Poitrine avenante ;

Seins lourds

Maquillage chic et rouge

Le Jean string

Collé, serré, aux fesses

Par trop de belotes

Aux cartes crasseuses

Vestiges, d’un ancien temps

Ou, elle aimait, un bel homme,

Maintenant âgé et gris

Penché sur le comptoir

Éructant des strophes mutines

Des poètes morts

D’absinthe, et de substances illicites

Et puis Fred qui gueule

Une moules frites en terrasse

Chaud devant ;

Entre Marie-Sophie

Autres temps, autres mots

Je l'aime pour moi

Fred ne sait rien, de ce mot aimer

Pauvre homme.