DESIR

Le désir de languir,

Vous ferait-il plaisir ?

En ce lundi de peur,

Ou la fleur d'automne,

S'abaisse, et jonche,

Une terre inféconde et sèche,

Comme un ventre saccagé

D'une femme dévouée

Aux marées, des marins saillants !

Les salins m'irritent, a l'aube des morts

Dans mes prés sales agneaux pudiques,

D'un mont saint et haut,

Ivre du galop d'une mer froide,

Comme une mort sale d'un monde

Fou et con, ou j'essaye d'associer,

Des mots doux à ma folie d'aimer,

Des Seins" urbi et orbi" en bulle papale

De Grégoire, le dixième,

Dont je baise l'anneau,

Tel l'agneau, qui rit, de mes maux,

Sans désir, sans languir.